Tengo la nocion ultimamente de que este espacio en el que vivo es infinitamente pequeño y apretado. No me caben los pensamientos en la cabeza y se me van las ideas, se escapan, no las puedo contener. Me estiro y estan las paredes, me muevo y hay puertas cerradas, que quizas no tienen seguros y solo hay que empujar pero estan ahi, como barreras. Me siento en mi silla -la buena silla que no me da dolor de espalda, como todas las demas- y me conecto a internet, y en el espacio se habre una ventana de 15 pulgadas que me permite mirar a un mundo mas extenso pero tambien mas angosto. El espacio real se abre hacia todos lados, 360 grados de prision, mientras que la ventana del microcosmos al que me asomo se abre infinitamente en un bloque ciego al alrededor.

Como un caballo con la visera que no le deja mirar a los lados, se ve tan lejos el horizonte que no siento la presion del encierro. En cambio aqui, en las barreras de la piel, los horizontes cambian pero los alcances no, siempre lo mismo, las mismas trabas, los mismos problemas una y otra vez, los mismos rostros, las mismas opiniones cerradas ignorantes casadas con su error, que quizas no es tanto error como lo es reliquia de un tiempo que ya paso o que no fue.

Homofobia, racismo, machismo, clasismo, pobreza, culpa, ignorancia, orgullo, drama, prejuicios. Todo me altera y me causa rabia, me da culpa de vivir en un mundo asi y cometer los mismo errores que los demas. Los altero en lo posible pero siempre esta todo mal, erroneo, equivocado, nada nunca tiene 90 grados ni nada nunca es lo que debiera ser. Me deprime la ignorancia y me rio de la fe, esa fe ciega que promete cuentos de hadas al final del arcoiris, cuando no podemos ni siquiera tratarnos como iguales y dejar de lastimarnos. Donde no podemos respetarnos unos a otros -ni yo a ellos ni ellos a mi- porque todos piensan que tienen la ultima verdad, la verdad verdadera, el hilo negro el agua hervida y todas las respuestas.

Salir del macrocosmos para entrar al microcosmos, una comuna de librepensadores que no importa que se contradigan mientras al menos piensen. Me escapo todos los dias, horas y horas seguidas, y de todas maneras he que volver aqui, donde el espacio abierto me aprisiona.

Me hace falta un corcel y una aventura.

Okay.

Este es un relato que ha llegado a mi a traves de mi madre, quien es una persona de confiar, que a su vez lo escucho de sus hermanas -que, bueno. De confiar, vamos a decir.

Mis tias conocieron la historia por medio de fuentes distintas. Una de ellas por su cunada, que es enfermera, y la otra por su esposo, que es doctor.

La historia tiene lugar en el Hospital Clinica del Parque. Sucede que un dia llega una senora a la zona de consulta externa para que la revisen porque se sentia mal. El doctor, cuyo nombre omito para proteger su identidad, la examina, y llega a la conclusion que la senora tiene laringitis.

El doctor sale del consultorio o se voltea o algo, para hacer la receta y la orden de pago, y cuando vuelve, la senora, ya no esta.

El doctor, indignado, pues la mujer se ha ido sin pagar, viendo que dejo sus datos, llama al telefono proporcionado por ella. Una mujer le contesta. Cuando el doctor pregunta por el nombre de la paciente que se presento, la mujer le contesta: 'Es mi mama, pero ella fallecio hace un año'.

El doctor, consternado, le dice...

'Ah, perdon, numero equivocado.'

Sin limite de tiempo.

Dos cosas: La primera, me encanta la lucha libre. Dan, quien es probablemente la persona mas inteligente y brillante que conozco, ha tenido el momento de claridad de llamarle la 'telenovela masculina'. La lucha libre es visceral, animal, emocionante. La lucha libre es absurda, coreografiada, demandante, dolorosa. Es un icono cultural, una importacion que enviamos a otros paises, orgullosos algunos y con pena ajena otros, y me da un poquito de tristeza que en otros paises reciban a nuestros luchadores como superheroes aztecas -mas o menos de esa talla es la reverencia- mientras nosotros nos miramos unos a otros, esperando a que alguien diga algo para ver como debemos reaccionar, si esta bien dentro de nuestro ambiente arquitectonico ser un fan de la lucha o si somos nacos de lo peor.

Pues si, me encanta la lucha libre. Por encima del mariachi y de los voladores de papantla y de las ruinas -pero no por encima de la comida, ahi si ya es exceso- yo prefiero ver a los luchadores, asi, medio gorditos y en mallas, con mascaras y cabelleras, rudos y tecnicos, el mundo de blanco y negro y con matices de grises que se miden en llaves y contra llaves y especialmente en deportivismo: yo te cacho y tu me cachas porque lo que el publico quiere es un espectaculo, y aunque importa ganar, lo que mas, mas importa es que la gente la pase bien. Entonces yo te cuido, y tu me cuidas, y los dos vivimos para luchar de nuevo manana.

La segunda cosa: sin limite de tiempo.

Deberia ser que la vida fuese siempre asi, sin limite de tiempo, que nada tuviese que acotarse a fechas o entregas o horas minutos segundos contados. Me temo que no se pueda vivir asi, y que todo este supeditado al amanecer/ocaso, dia semana mes. Me da un poco de tristeza que sea asi -que ya mero cumplo 23? cuando paso eso, en que momento deje de ser una novata, a donde se fueron estos ultimos 5x365 dias? pero por otro lado.. amigos ganados, amigos perdidos, maquetas y proyectos, viajes -LOS ViAJes!!- entregas desvelos clases, discusiones chistes llantos. Alla van mis 5x365, y creo que al final soy mas feliz, sigo siendo feliz, y cuando me quejo -que me encanta, si no por nada soy la chica migrana- lo disfruto, hasta la depre me sabe mas, cuando me urge suicidarme, hasta se me enchina la piel, me falta el aire, ruedan las largrimas, y cuando rio, rio fuerte y a carcajadas, sin reprimirme, y se me arrugan los ojos la frente la boca y no me importa, y bailo, y corro, y el director se pregunta que diablos me pasa porque corro como Phoebe por los pasillos, y me da risa, y rio de nuevo, y me quejo, y grito, y me da rabia, y me pierdo, y pienso en superheroes que salvan el dia y se enamoran, y entretando desprecio el amor embriagante y cegador que todo lo puede y todo lo vela y todo lo arruina porque es algo que me es ajeno, no lo entiendo, me frustro, aprieto los dientes, lo olvido, manejo, corro, suelto una sarta de peladeces al nefasto que piensa que ir a 40 km/h es una buenisima idea, se la miento al idiota que se mete en mi carril, canto, canto muy fuerte, miro de reojo al senorsito que me mira cantar en el otro alto, me da verguenza, me callo, se me olvida, sigo cantando, superheroes, heridas, pesadillas, consuelos, amigos -la cadena esta completa y me deprimo de nuevo, es todo un ciclo, y aunque el ciclo no es perfecto, al menos me hace feliz en su completa irreverencia y total desconexion.

Soy feliz/infeliz en proporciones aceptables y no soy feliz a cuentagotas, soy feliz al 100%, al menos hoy, al menos mientras escribo, y cuando escribo soy lo mas feliz que pueda ser jamas y por eso no pienso terminar de contar la historia jamas, la voy a dejar inacabada, me morire con una pluma en la mano -bueno, siendo realistas, con una computadora encendida y un procesador de palabras abierto, porque plumas no uso ya mas- y ojala me dure la mente lo suficiente para nunca conocer la muerte de las letras y continuar la historia siempre, para siempre, sin limite de tiempo, y ganar asi mis dos de tres caidas, a veces ruda y a veces tecnica pero siempre yo y nunca tu ni nadie mas.

Es curiosa la manera en que la mayor parte del tiempo uno tiene que pretender que entiende, o que algo le interesa. Las conversaciones diarias, las noticias, las predicciones economicas, los libros. Incluso los medios llenos de 'basura mediatica' -que en mi opinion no son basura, sino reflejos de lo que somos y escapes validos y valiosos de un mundo que, bueno, no entendemos muy bien- como los sitcoms, las letras de las canciones y las peliculas. Si yo tuviera el valor de decir realmente 'Es que a esto no le he entendido nada, ha sido una porqueria' o 'Pero que perdida de tiempo, si a mi ni me importa', mi vida seria mucho mas eficiente y honesta, pero la realidad es que cuando uno hace ese tipo de declaraciones rapidamente es tachado de ignorante, plebeyo y peor.

(Y no por esto quiere decir que las cosas que yo entiendo y que a mi me interesan sean universales. Lo interesante de todo esto es que a todos nos desinteresan y confunden cosas distintas, y tenemos que aguantarnos y ponernos atencion unos a otros aunque nos valga madre, porque si no, quien nos escuchara a nosotros luego?)

Esta es mi relacion con el arte. En realidad a mi el arte me aburre el 99% del tiempo. No lo entiendo, no me importa, no siento ningun tipo de experiencia espiritual al contemplarlo. Mi mayor acercamiento a este ha sido a traves de amigos y maestros que se han detenido a interesarme en la vida de quien lo ha hecho, y entonces su obra me interesa de la misma manera que me importa el noviazgo de mis amigos: porque me interesan ellos y no el objeto a discutir, y porque a traves del objecto se conoce mejor al amigo. A pesar de este pequeno-gran paso hacia mi iluminacion intelectual sobre el arte, no dudare en decir: 'Pero quien paga 21 millones de dolares por esta tonteria???'

Ni modo, soy pragmatica y que. A mi, pan y circo y fisica teorica cuantica, lo demas me entra por un oido y me sale por el otro. Y es que a veces, cuando escucho los choros choreros que nos contamos unos a otros al explicar un proyecto, una intencion, una obra... me dan ganas de reirme tanto! En el gran esquema de las cosas -visto a traves de mi pequena (y poco educada, lo admito) mente, por supuesto que todo parece una gran, pero gran, bola de patranas.

O, en otras palabras, horseshit.

Stephen Colbert documentando The Gates de Christo en NY.

El doctor me hizo el favor de ayudarme con el logo de mi tienda y la ha terminado de hacer una gran broma postmodernista, que honestamente es mejor que tratar de llegarle a un minimalismo snob.

Me dice, 'Que tal Jesse James, que es un vaquero como la tienda, y un comic, como tu'.

Hombre, Carey, gracias. Me has salvado la vida!

Me aburro y me muero del sueno y todavia me zumbaaaaa. No se como sobrevivire Modelos de Desarrollo Urbano... Apenas es la semana 3 de clases, como vino esto a suceder!

El sabado mirare House y vegetare, y el domingo mirare Cloverfield de nuevo. I'm looking forward to that.

Hoy tuve la entrevista con los de BLSInt, y la pregunta 'Cual ha sido la mayor tragedia de tu vida' me ha dejado en blanco. Ocurre que no hay grandes tragedias en mi vida.. como dice el doctor, lo mio, mio, es atormentarme por estupideces.

De cierta manera, mi interes en la politica americana es un poco.. masoquista? Es decir, realmente no me interesa tanto la politica, mucho menos la politica mexicana... entonces, que es lo que me lleva a saber cuando son las elecciones primarias, a que el Super Tuesday es esta proxima semana, que John Edwards se ha retirado de la contienda democrata, que Huckabee es un ignorante, que Mitt Romney y John McCain son los mayores contendientes para candidato republicano...?

Pues Jon Stewart, por supuesto. The Daily Show (A Daily Show, ahora que los escritores estan en huelga) es un programa del Comedy Central, una satira politica que la hace de periodismo, pero que, vamos, no es exactamente periodismo. Sin embargo es el lugar mas objetivo y entretenido para mantenerse al tanto de que demonios les circula a los gringos por la cabeza.

La verdad es que no creo que ni los gringos lo sepan. Pero The Daily Show (con su show hermano, The Colbert Report) son otros dos motivos por los cuales DEBO VOLVER A NY!

Mis dos clips favoritos esta semana, uno de este viernes y otro de Octubre.

John Edwards se retira de la contienda democrata... y CNN piensa que Bob Esponja tiene todo que ver.



Bush veta una ley que tomaria dinero de la venta de cigarros para dar servicio medico a ninos pobres enfermos.



En otras nuevas, me fui con Carey a ver Cloverfield. Es... realmente estresante, pero es muy buena. La verdad es que el monstruo es lo de menos, una escusa para hacerme ver en una pantalla gigante lo que basicamente compone mis pesadillas, huir en la oscuridad, edificios que se caen, correr y correr por calles vacias sin que nadie te pueda ayudar.

Es una buena movie, y Carey podra dilucidar mas inteligentemente que yo acerca de los significados secretos que la trama tenga. Yo? Yo solo les digo que en caso de apocalipsis zombie/monstruo/vampirico, chicos, no vuelvan por mi. SALVENSE! yo no los culpare.

Pero que asco de dia.

Por motivos que la verdad no puedo comprender, decidi dejar el tamagochi en casa e irme a la escuela sin musicalizacion. Para que, si iba a tener las 3 clases seguidas, no?

No???

Por supuesto que debo achacar mi estupidez a una falla evolutiva que aun no ha decidido agregar un mp3 player a mi cerebro. De hecho, ahora que recuerdo, sigo esperando que la tecnologia se ponga al corriente y pueda descargar mi cerebro en un robot o computadora.

Los posthumanos son algo que espero con gran ansiedad. Los dispositivos permanentes que te puedas instalar, como nano tatuajes o re-ruteadores wireles en piercings o, no se. Chips de informacion y entradas directo a mi cerebro. Implantes de cornea para ver TV satelital, nanitas psycodelicos para usar tatuajes como body paint y olvidarme de la ropa...

Abandonar el cuerpo de carne -con sus placeres y sus defectos- y unirse al cyberespacio, informacion -y pornografia- infinitas, guerras contra virus, espionaje corporativo digital, nuevos escenarios y paisajes hechos de codigo binario, scripts y java. Conciencias open source para poder agregar y cambiar mi propio codigo, adds on para mi personalidad digital.

Hoy me comi un burrito en clase de filosofia, y no hay comida en mi casa. Estoy tan de mal humor! Quiero alimento y/o un cuerpo post humano, y los quiero ya!

6a9, que busque el link de tu blog por todos lados (bueno, casi) y no lo encontre... ya luego me dices. ETA: Ya me lo paso GG! que buen novio tienes.

Antier me baje unos albums, por aquello de que la pirateria es el unico metodo realmente practico de conocer grupos para luego sucumbir al consumismo y comprarme discos. Y en eso estaba, -Arctic Monkeys, The Dandy Warhols, Sneaker Pimps, Modest Mouse, Interpol- cuando me dije a mi misma... te acuerdas de Courtney Love? -bueno, quizas no me lo dije yo y me lo dijo la pagina donde bajaba los torrents, para el caso es lo mismo- y claro que me acuerdooooo... excepto por la parte en la que no, fuera de que era la mujer de Cobain que pudo o no haberlo matado.

Y bueno, Courtney Love tiene al menos un album de solista, y Hole saco un album en los 90s, y una cosa llevo a la otra, y he llegado a una conclusion: como solista suena mas borracha que en grupo.

No sabria si eso es bueno o no. La verdad es que estan tan piratas que me cuesta trabajo juzgarlos objetivamente y no reirme de lo emo y la ebriedad.

Ahora tuve una revelacion en clase de urbanismo que se paso a la hora de la comida: Eso de que no se puede forzar a la gente a cambiar su manera de vivir es una mentira. Si lo unico que hay que hacer es venderselo! la gente compra cualquier cosa, y no es como si hubiera muchas opciones. Solo es cuestion de manipular al mercado, no a la sociedad.

Total, nadie me hace caso. Y para esto, le decia a mi hermano que una tienda retro 80era seria todo un hit: los oldies los vivieron y los emos los reviven. Actividades padre/hijo, que mejor manera de dar un poco de guia a los emos que ponerlos en las manos de sus padres, que crecieron en los throes of passion de Robert Smith.

Ah, claro que si, Robert Smith es el futuro de todos los emos. Como ellos se ven, el se vio, y como el se ve, ellos se veran.

Pero que horror.

Inicialmente, este diario era, bueno, basicamente acerca de mis increibles aventuras como un gorila albino gigante, pero en vista de lo poco probable que estas aventuras resultaron -para el recuento, me parece que no tuve ninguna- pues he decidido que este lugar es un excelent lugar para hablar... basicamente como cualquier otro lugar.

Y si, bueno, la verdad es que culpo a Banana, que me hace reir tanto que en algun lado debo publicitar su hilaridad!

Ya, no tengo mucho que decir. Este es el first post, primera entrada, tercera llamada, comenzamos.